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Martin Greif 1839-1911

An die Novembersonne

Sonne, was machst du?
Spät noch im Jahr
Äugelst und lachst du
Freundlich und klar.

Lockest die Bienen
Wieder nach Seim,
Weckest den grünen
Schlafenden Keim.

Linde im Alter
Drängst du zu blühn,
Spielende FaIter
Treibst du dahin.

Aber im Werben
Hast du's bedacht,
Daß sie zu sterben
Nur sind erwacht?

Felix Schumann 1854-1879

Am … November

Einst hieß es: gestern noch,

Dann hieß es: vor acht Tagen,

Vor einem Monde dann

Mit stets neuen Klagen.

Und heute ist ein Jahr,

Ein rundes Jahr verstrichen,

Seit ich das letzte Mal

Des Nachts zu dir geschlichen.

Nicht schmerzt mich heute mehr

Erinnerung süßer Sünde,

Mich schmerzt, daß bald vielleicht

Auch die Erinnrung schwinde.

Und doch – absterben muß

Das einzelne Erlebnis,

Daß es im Geiste ruh

Als köstliche Ergebnis.

Stefan George 1868-1933

Novemberrose...

Sag mir blasse Rose dort

Was stehst du noch an so trübem ort?

Schon senkt sich der herbst am zeitenhebel

Schon zieht an den bergen novembernebel.

Was bleibst du allein noch blasse rose?

Die letzte deiner gefährten und schwestern

Fiel tot und zerblättert zur erde gestern

Und liegt begraben im mutterschoosse...

Ach mahne mich nicht dass ich mich beeile!

Ich warte noch eine kleine weile.

Auf eines jünglings grab ich stehe:

Er vieler hoffnung und entzücken

Wie starb er? Warum? Gott es wissen mag!

Eh ich verwelke eh ich vergehe

Will ich sein frisches grab

noch schmücken

Am totentag.

Friedrich Rückert 1788-1866

Die vermisste Sonne

Könnt' ich meiner Sonne nur

  Schaun ins helle Angesicht!

  Alles Leid das ich erfuhr,

  Kümmerte so sehr mich nicht,

  Als daß sie den Liebeschwur,

  Den sie mir geschworen, bricht.

  O wie öd' ist Erdenflur,

  Unverklärt von Himmelslicht!

Heute fällt mir schwer aufs Herz,

  Daß die Welt nicht wohl mir tut.

  O November, wärst du März,

  Und ich hätte Frühlingsmut!

  Alles Unglück ist ein Scherz,

  Wo der Blick auf Blumen ruht,

  Und, wie Schnee, zerschmilzt der Schmerz

  An der Sonne Liebesglut.

Klabund 1890-1928

Novemberelegie

Ich habe gestern ein Gedicht an dich geschrieben.

Ich saß am offenen Fenster.

Ich fröstelte.

Der Herbstwind wehte.

Er hat’s verweht.

Als du zu mir kamst,

Standen zwei alte Weiber im Hausflur.

Sie krächzten hinter dir her

Wie Krähen.

Du hüpftest wie eine Bachstelze stolz und zierlich.

Öde ist die Welt, ein braches Feld, und böse sind die Menschen.

Küsse mich mit deinen braunen Augen

Und wirf die Arme

Wie weiße Fliederäste um mich

Und schenke mir, dem herbstlich taumelnden,

Den Sommer,

Schenke

Noch einmal Sommer mir

Und weiße Rosen,

Letztes Licht.

Da nun der Winter eisig reisig klirrt

Und weißer Schnee die Wege wirrt:

Wohin soll ich wandern?

Wo soll ich bleiben,

Ich Habenichts,

Weißnichts,

Kannnichts?

Ich liege schon im offnen Sarg.

Küss meine kalten Lippen,

Um die der Schneesturm stob,

Ein letztes Mal

Und schlag den Deckel zu

Und geh ins Leben

Und lächle deiner Tränen. Lebe!

Liebe!

Und sei geliebt! Gelobt! Bedankt!

Josef Weinheber 1892-1945

November

Im Kirchhof brennt das stille Licht.

Die Toten ruhen, weine nicht.

Geborgen in der Erd, vergeht

der Keim, umdaß er aufersteht.

Martini Reif, Andreä Schnee,

die Magd trägt aus ihr süßes Weh.

Vom Hochwald dröhnt der Büchsenhall,

es stampft das Vieh im warmen Stall,

der Nebel hüllt das stille Land,

die Kerze ist herabgebrannt.

Laß frosten, laß vergehn, laß schnein!

Der Mensch muß wach und einsam sein.

Ferdinand Avenarius 1856-1923

November

Leichensteine kalt und stumm

Im grauen Novemberwetter,

Greisenhaft um die Kreuze herum

Schwatzen gefallener Blätter.

Was lallst du kindisch vor dich hin,

Was malst du mit deinem Stabe,

Was hast du Heimliches im Sinn,

Du Alter dort auf dem Grabe?

Was soll dein Kichern und Grinsen, Mann,

Und dein vertrauliches Nicken?

Was sengest du meine Seele an

Mit deinen glimmenden Blicken?

Im Herzen drängt die arme Flut,

Und ängstlich fühl ich’s klopfen –

Ich fühl’s, du schlürfst aus mir das Blut

Tropfen gemach nach Tropfen,

Ich fühl’s, mein Leben blutet dir

In mattem Sickern zu,

Ich fühl es, langsam wirst aus mir,

Du müder Alter, du.

Friedrich Wilhelm Nietzsche 1844-1900

Im deutschen November

Dies ist der Herbst: der – bricht dir noch das Herz!
Fliege fort! fliege fort! –
Die Sonne schleicht zum Berg
Und steigt und steigt
und ruht bei jedem Schritt.

Was ward die Welt so welk!
Auf müd gespannten Fäden spielt
Der Wind sein Lied.
Die Hoffnung floh –
Er klagt ihr nach.

Dies ist der Herbst: der – bricht dir noch das Herz.
Fliege fort! fliege fort!
Oh Frucht des Baums,
Du zitterst, fällst?
Welch ein Geheimnis lehrte dich
Die Nacht,
Daß eis'ger Schauder deine Wange,
Die purpur-Wange deckt? –

Du schweigst, antwortest nicht?
Wer redet noch? – –

Dies ist der Herbst: der – bricht dir noch das Herz.
Fliege fort! fliege fort! –
»Ich bin nicht schön«
– so spricht die Sternenblume –
»Doch Menschen lieb' ich
Und Menschen tröst' ich –
sie sollen jetzt noch Blumen sehn,
nach mir sich bücken
ach! und mich brechen –
in ihrem Auge glänzet dann
Erinnerung auf,
Erinnerung an Schöneres als ich: –
– ich seh's, ich seh's – und sterbe so.« –

Dies ist der Herbst: der – bricht dir noch das Herz!
Fliege fort! fliege fort!

Ernst Rauscher von Stainberg 1834-1919

Im November

Das Abendroth des Jahres liegt

Nun scheidend auf den Wäldern,

Der Wanderzug der Vögel fliegt

Hin, über braunen Feldern!

Am Rebenstock vergessen hängt

Die letzte, kalte Beere,

Mit Müh' die matte Sonne drängt

Zurück die Nebelheere.

Wehmüthig glänzt der erste Schnee

Von fernen Bergeszinnen -

Das Menschenherz beschleicht ein Weh,

Ein ahnungsvolles Sinnen.

Wohl dem, der in so rauher Zeit

Ein trautes Nest gefunden,

In dem er ruhet allbereit,

Vom Arm' der Lieb' umwunden!

Ich fand es, ach! das treu'ste Herz

Fühl' ich an meinem schlagen.

Nun komme Winterfrost und Schmerz -

Will Alles gern ertragen!

Yvan Goll 1891-1950

Tolstois Abschied

Novembernacht ...

Einsam zieht der graue Wanderer,

Der Unsterbliche: ein einsamer Mensch,

Hinaus in die weite Novemberwelt,

Die tot und öde vor ihm liegt.

Kein Stern begleitet ihn,

Denn es ist nicht mehr Nacht;

Kein Lichtschein zeigt ihm den Osten:

Es wird kein Morgen!

So muss der Tod sein ...

Novembernacht ...

Lagert über die Menschheit,

Die im Arme des Lebens,

Des Truggeist’s, schlummert.

Nur einer wacht, nur einer ist groß

Und sucht sich selbst in der Einsamkeit –

Der letzte, endlos weite Weg liegt vor ihm,

Und nichts nahm er mit als seinen Gott.

Buße will er tun,

Für sich und für die Welt,

Denn alle Frevel kennt er ja

Und alle hat er begangen.

Doch welcher Prophet

War nicht ein menschlicherer Mensch,

als alle seine Brüder,

Eh’ er zum Göttlichen sich durchdacht?

Wer verzeihen will, muss selbst die Schuld auch kennen.

Wer Geister rühren will, muss selbst gerührt sein.

O höchste Reinheit, die sich selbst erschuf

Aus all dem Niedern, das das Leben ausmacht.

Reiner ist der greise Büßer,

als das heute geborene Kind.

Novembernacht ...

Hastet nicht dort ein fahler Schein

Silbern über die Ebene?

Der Morgen ist es, das Leben!

Einen Augenblick hält der graue Wanderer ein,

Und Verzweiflung bedrückt ihm die Seele,

Denn er floh vor dem Leben,

Vor ihm flieht der Tod!

Bald aber flieht er, schreitet er weiter

Groß wie ein Krieger,

Die Stirn wie eine Felswand

Zum Himmel erhoben,

Er knirscht nicht mehr,

er glaubt an sein Heil!

Georg Heym 1887-1912

November

Der wilden Affenscheiße ganze Fülle

Liegt auf der Welt in den Novemberkeiten.

Der Mond ist dumm. Und auf den Straßen schreiten

Die Regenschirme. Daß man warm sich hülle

In starke Unterhosen schon beizeiten.

Nur Bethge* haust noch auf dem Dichter-Mülle.

Man nehme sein Geschmier. Zum Arschwisch knülle

Man das Papier zum Dienst der Hinterseiten.

Die Martinsgans glänzt in der braunen Pelle.

stefan george steht in herbstes-staat.

An Seiner nase hängt der perlen helle.

Ein gelbes Rotztuch blinkt. Ein Auto naht.

Drin sitzt mit Adlerblick die höchste Stelle.

Fanfare tutet: Sellerie Salat.

*) oder Benzmann oder Hesse nach Belieben!

Frida Schanz 1859-1944

November

Meines Sommerleids Gefährten,

Meines Gärtchens düstre Bäume,

Werfen ihre reifversehrten

Blätter ab wie dunkle Träume.

Und die tief in sich gekehrten

Blicke sehn durch Wolkensäume

Wieder in die abgeklärten,

Bleichen, freien Himmelsräume.

Theodor Fontane 1819-1898

Rum-Lied

Mit einer Rumflasche zum 14. November 1866

Und ist auch noch so dünn der Tee

Und tut dir irgendwo was weh, –

Rum, Rum,

Und alle Schmerzen werden stumm.

Und liest du ein „Sensation“-Buch

Voll Gift und Mord und Vaterfluch, –

'rum, 'rum,

Nicht alle Bücher sind so dumm.

Und geht im Leben etwas schief

Und steht der Barometer tief, –

'rum, 'rum,

Ein Tag gestaltet alles um.

Und ärgert dich ein Blick, ein Wort,

Tu's rasch aus deiner Seele fort; –

„'rum, 'rum“

Ist aller Weisheit Satz und Summ'.

Und ist man endlich worden alt

Und wird es öd und wird es kalt, –

'rum, 'rum,

Wir wechseln unser Publikum.

Max Dauthendey 1867-1918

November

Grau verwirrt der leere Wald.

Mit tausend blauglühenden Ätheraugen,

Hoch durch schwarzen Fichtenbehang,

Irren Heere blauer gigantischer Blüten.

Von fremden Dolden,

Niemand hat je sie belauscht,

Blüht jeder Morgen im Grase

Eisiger Samen.

Graue Frauen,

Die lautlos im Reigen kamen,

Sind lautlos gegangen.

Der Bleichen Juwelen

Strahlende Fäden

Irisgrün, irisgolden,

Hangen an allen Zweigen.

In nackten Kronen singen

Wachszarte Ströme der Sonne.

Um bloße Säulen,

Auf weißen Schwingen kreist

Einäugig ein Aar,

Das Schweigen.

Steht im November noch das Korn,

ist es wohl vergessen worn.

Claude Audran, Mois grotesques

11 - Monatsbilder,

entworfen für die Gobelins

im Schloss von Meudon
Claude Audran III (1658-1734)

war ein französischer Maler.

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