In der Hoffnung,

den Mond zu erreichen,

vergisst der Mensch,

auf die Blumen zu schauen,

die zu seinen Füßen blühen.

Albert Schweitzer

Ferdinand von Saar 1833–1906

Pfingstrose

Verhaucht sein stärkstes Düften

Hat rings der bunte Flor,

Und leiser in den Lüften

Erschallt der Vögel Chor.

Des Frühlings reichstes Prangen

Fast ist es schon verblüht –

Die zeitig aufgegangen,

Die Rosen sind verblüht.

Doch leuchtend will entfalten

Päonie ihre Pracht,

Von hehren Pfingstgewalten

Im tiefsten angefacht.

Gleich einer späten Liebe,

Die lang in sich geruht,

Bricht sie mit mächtgem Triebe

Jetzt aus in Purpurglut.

Hoffmann von Fallersleben 1798-1874

Die Bäume grünen überall,

Die Blumen blühen wieder,

Und wieder singt die Nachtigall

Nun ihre alten Lieder.

O glücklich, wer noch singt und lacht,

Daß auch der Frühling sein gedacht!

Theodor Storm 1817-1888

Ich wand ein Sträußchen morgens früh,

Das ich der Liebsten schickte;

Nicht ließ ich sagen ihr, von wem

Und wer die Blumen pflückte.

Doch als ich abends kam zum Tanz

Und tat verstohlen und sachte,

Da trug sie die Nelken am Busenlatz

Und schaute mich an und lachte.

Heinrich Heine 1797-1856

Düfte sind die Gefühle der Blumen,

und wie das Menschenherz in der

Nacht, wo es sich einsam und

unbelauscht glaubt, stärker fühlt, so

scheinen auch die Blumen, sinnig

verschämt, erst die umhüllende

Dunkelheit zu erwarten, um sich

gänzlich ihren Gefühlen hinzugeben

und sie auszuhauchen in süßen Düften.

Leo Sachse 1843-1909

Schafft Blumen mir, Blumen zu jeglicher Zeit!

Bei Kummer und Sorge, bei jeglichem Leid

Entflieh' ich zu Euch, meine Blumen, geschwind

Und werde so harmlos, so froh wie ein Kind.

Und wenn mir den Busen die Freude durchzieht,

Komm' schnell ich zu Euch auch und singe mein Lied.

Was bin ich ein wunderlich - kindischer Mann,

Der trauern und jubeln bei Blumen nur kann!

Hugo von Hofmannsthal 1874-1929

Kleine Blumen, kleine Lieder,
Heller Klang und bunte Pracht,
Blumen, die ich nicht gezogen,
Lieder, die ich nicht erdacht: –

Und ich selber hätte nichts,
Dir zu bringen, Dir zu danken,
Sollte heute, heute schweigen?

Ach, was mein war, die Gedanken,
Sind ja längst, schon längst Dein Eigen.

Rainer Maria Rilke 1875-1926

Die Sprache der Blumen

Und glaubst du gleich den Worten nicht,

die ich dir hoffend schrieb;

die Sprache, die die Blume spricht,

verstehst du doch, mein Lieb.

Wenn dein Fuß dort fürder schreitet,

wo die Fluren üppig stehn,

glaub mir, jede Blume deutet

viel dir – kannst du sie verstehn.

Wenn ein Hauch von zarten Winden

leise lispelt durch die Flur;

horche, was sie dir verkünden

all die Kinder der Natur:

Und die Blümlein alle sagen

dir so viel, vernimmst es du!

Lispeln in des Unglücks Tagen

süße Tröstung leis dir zu.

Glücklich jeder, dem sie’s künden,

geht er hin durchs weite Feld –

er allein wird stets empfinden

wahre Lust an dieser Welt.

Er traut auf die eigne Stärke,

auf die eigne Kraft wohl gern;

denn er sieht in jedem Werke

die allmächtge Hand des Herrn...

Betty Paoli 1814-1894

Frühlingsgaben

Wiesen werden baldigst grünen,

Blumen blüh'n vor meiner Thür;

Denn der Lenz ist schon erschienen –

O mein Lenz, was bringst du mir?

»Blüthen, Gräber auszuschmücken,

Sonnenglanz, daß Deiner Brust

Tiefe Nacht den Seelenblicken

Nur noch tiefer werd' bewußt.«

Aeußre Lust bei inn'rer Klage,

Stummes Weh' bei lautem Scherz,

Kummers Nacht am Sonnentage –

Dieß Dein Jugendlenz, mein Herz!

Rosen sind Rosen,
Veilchen sind Veilchen.
Besser als Blumen,
sind Puddingteilchen.

Autor Unbekannt

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